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ROYAUMINE

ou

l'herbe je-veux

La fratrie (dans les Alpes)

Cher toi (masculin et féminin),

D’abord : tu cesses de gigoter dans tous les sens. Tu te concentres. Tu inspires et expires l-e-n-t-e-m-e-n-t.

Juste pour le plaisir de profiter des prochaines lignes en profondeur. Sinon, ça vaut pas la peine.

Prêt (masculin et féminin)?

Je débute : je sais...je t’ai dit il y a quelques semaines, de manière très solennelle, que c’était le dernier extrait que je partageais avec toi avant la sortie du roman.

Mais la sortie du roman, c’est loin... et les esprits créatifs ont ce petit quelque chose d’égocentrique, voire de narcissique. Je n’y échappe point, je l’avoue.

Tu sais, ma lectrice (femme et homme), tu ne peux rien me cacher : j’ai constaté que tu préfères les extraits avec l’héroïne des temps modernes plutôt que ceux avec la princesse dans le conte. Serait-à dire que tu préfères les choses rudes de la vie actuelle à la légèreté (apparente) d’un conte ? 

N’éprouves-tu donc pas l’envie de te replonger dans ton enfance, là, juste le temps d’un slow –read ? Essaie juste.... et écoute...

L’auteure

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(...) 

Devant les longues ondulations causées par l’érosion apparaissant par endroits à la surface, les larmes humidifient les yeux de Dynamito. Étrangement, ce paysage apaise la fratrie qui écoute le silence de la nature.

— C’est quoi les Alpes ? demande Royaumine en cassant la quiétude. 

— Dynamito, sans vouloir aucunement t’offenser, il est temps de pauser et nous sustenter. Les pieds de notre sœur naviguent dans l’eau et il serait malaisé de la ramener malade au château. Qu’en penses-tu ? Suggère Léonino dans une candeur extrême, pour prévenir une réaction impulsive de son frère.

Le cerveau de la course garde raison et acquiesce à la requête de son acolyte. Le creux d’un rocher façonnant une cavité sèche les accueille. Dynamito, roi de l’anticipation, sort de sa besace du saucisson, du pain et des biscuits. Il avoue les avoir volés durant la nuit afin d’être sûr qu’on ne lui poserait pas de questions ce matin tôt. Les trois complices éclatent de rire en imaginant Chef Cavici s’insurger contre les cambriolages internes.

Royaumine, frigorifiée, reçoit les faveurs des garçons : la pèlerine de Dynamito, les chaussettes de Léonino. La brume s’ennuyait et voilà que l’accompagne une fine pluie qui dégouline dans leurs cous fatigués.

Dynamito, la bouche pleine, compense la fatigue par la nécessité d’une escarmouche. Il se lève, secoue la boussole, l’accuse des maux de la journée, et s’emporte contre son frère. Ce dernier demeure placide et propose une interprétation qui fera bondir le seigneur : tout incident sur terre contient une justification systématique, ce qui prouve qu’ils sont égarés dans un but précis.

—Toi, tu crois que chaque chose dans l’univers trouve une démonstration rationnelle. Tu es un intellectuel, c’est parfait, et je t’admire pour tes mots érudits. Mais les philosophes n’ont pas régné sur les mondes ! Tu es l’héritier de la couronne, et tant mieux, même si tu ne manies ni glaive ni ne montes à cheval, et par-dessus tout, tu es incapable de donner un traître ordre à une fourmi !

— Mon choix ne s’est pas porté sur les rênes de la monarchie et je privilégierais le professorat dans l’illustre université du Royaume des Arbres Éternels.

Le ciel se couvre et s’énerve, déverse des torrents de larmes, mais les deux frères, imperturbables dans la concurrence, propulsent leurs projectiles verbaux. À qui octroie-t-on les privilèges les plus princiers, à qui autorise-t-on de lire avant le coucher, qui mange les petits plats délicats lorsque la fièvre le berne, qui revêt des habits neufs, qui punit-on moins quand il brave la nature, qui saute le dîner parce qu’il étudie.

La joute oratoire se prolonge tandis que Royaumine, grippée entre les deux, les fesses sur un caillou pointu, dodeline tantôt vers l’un, tantôt vers l’autre, sans parvenir à prendre partie. Tous deux l’attendrissent, et tous deux l’excèdent.

— Et qu’est-ce que c’est «intellectuel » ? crie-t-elle la bouche chargée de biscuits de Chef Fernand, en postillonnant les miettes dans le vent.

Dans un cahot de stupéfaction, Léonino et Dynamito réalisent la présence de leur sœur. (...)

Royaumine® ou l’herbe je-veux est une œuvre intégrale protégée par le droit d’auteur. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l'auteure ou de ses ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. Royaumine® est une marque protégée.  

Il était une fois…

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La parution

Cher Toi, Chère Toi,

Ce n’est pas sans un certain petit frisson de plaisir que je reviens vers toi aujourd'hui.

Loin de moi l’idée de vouloir te quitter ou  ne donner aucune nouvelle. D’ailleurs, la nouvelle ci-dessous est déjà parue sur le profil Facebook « Royaumine ou l’herbe je-veux ».

Il se trouve que notre princesse a trouvé une maison d’édition prête à offrir au monde ses aventures !

Le roman sera publié cet automne.

Aussitôt que j’ai des nouvelles plus précises, je t’en fais part.

Dans cette attente, je te joins un dernier petit extrait :

L’acte créateur 

Ressens les mots dans le mouvement du slow-read…

L’auteure

(…)

Timidement, je rends visite à mes personnages. Les apprivoiser. Ma présence les accompagne de longues heures durant. Je ris. Je cogite. Je tortille les mots, les phrases. J’efface, je recommence, je m’énerve, je doute. Je lime la syntaxe, polis le vocabulaire, rabote le style. Puis j’attends. Je relis, en alerte. Si la page frise la perfection, je la promeus d’un titre honorifique secret. Si elle ment, j’empoigne ses fidèles, les combats comme le mousquetaire dont l’épée fend les airs à l’assaut d’un ennemi imaginaire. Le tamiseur de mon œil corrosif n’épargne aucune lettre.

Je suis ma pire juge.

Quand les consonnes se rebellent et m’éclaboussent, je me calme. Je les examine, elles m’attendrissent. Je les couve sous mes mains embaumées à l’eau de rose. Elles m’aiment à nouveau. Elles folâtrent sous les doigts, sur les pensées. Comme une mère éblouie par ses enfants qu’elle regarde grandir. Mes garçons. Nouveau pincement. Il faudra bien que je m’y attèle. Leur tendre la perche vers mon cœur. Je suis en chemin.

Un jour, je serai prête, là, dans le terreau de mon corps. J’oserai. Pas aujourd’hui. Mes congés réclament l’écriture. Cloîtrée, je sors à peine. Ambre s’interroge. Elle ne peut pas comprendre.

Alors que la nuit grince encore les dents, je me lève et m’élance au chevet de mes lignes. Dorment-elles ? M’ont-elles abandonnée ? Je les soulève dans mes bras, une par une. Les décortique. Transpirent-elles la fadeur, la passion ? Inventent-elles des joies, des pleurs, des indifférences ? Incisent-elles l’inauguration d’horizons insondables ?

Discrètement, capitonnée dans un état d’attention permanente, inspirée par des fioritures confidentielles, je dessine méticuleusement l’architecture d’un édifice complexe à l’encontre des protagonistes. Le fourmillement nocturne les choie, les nourrit, les habille. Au petit matin, ils brisent la coque, et parlent.

L’inspiration ne s’affale pas sur moi par surprise. Je ne l’approche pas facilement. Elle s’acclimate, avec délicatesse. Une méditation silencieuse, à l’écart de la gloire et des sensations sur grand écran. Craintive, parfois hostile. Elle offrira son engrais au limon authentique. Exigeante. Elle se mérite. (…)

Royaumine® ou l’herbe je-veux est une œuvre intégrale protégée par le droit d’auteur. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l'auteure ou de ses ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. Royaumine® est une marque protégée.  

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Extrait

Numéro 14

Je dois...

Chers toi,

Je croyais devoir t’expliquer le prochain extrait,  réalise toutefois que ce n’est pas nécessaire…

Je te laisse ressentir au fond de ton cœur ce que vit notre héroïne de la vie réelle…

L’auteure

&  &  &  &  &  & 

(…)

J’ai cinquante ans.

« Je dois » : châtiment qui imbibe d’une odeur âcre les pores de mon antre, cimente mes mouvements, muselle toute tentative de devenir ce que je suis dans ma quintessence. Je « dois » expirer aux flammes pour renaître à la source.

Pendant que le cerveau « doit », qu’il se déchire, se révolte, l’âme savoure les prémisses d’une existence épanouie.

Elle rêve.

Je « dois» : survivre, travailler, m’adapter, m’accommoder. Toute tentative contraire assénerait la rupture avec la famille humaine.

Déchirure.

Je me réveille. Des milliards de pensées disloquent l’esprit. Je saisis la gomme qui traîne sur la table de nuit. Empoigne le mot et l’efface : « je dois » est décapé, écrasé, mort. Mon âme, dans un dernier sursaut de survie, m’interpelle : « tu te dépouilleras de ta vie sans saveur. Tu en revêtiras une nouvelle, fluide, taillée pour ton essence, joyeuse, légère, colorée, comme celle de l’enfant. »

Se réconcilier avec l’existence, apprivoiser la mort.

 (…)

Royaumine® ou l’herbe je-veux est une œuvre intégrale protégée par le droit d’auteur. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l'auteure ou de ses ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. Royaumine® est une marque protégée.  

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Extrait

Numéro 12

La petite sœur….

Cher lecteur, chère lectrice,

Comme il me paraît compliqué de t’offrir chaque semaine un extrait de l’histoire, sans t’en dévoiler trop…

D’ici là que Royaumine et l’autre héroïne se retrouvent dans un vrai livre issu du bois, je continuerai cet exercice de haute voltige : te faire envie sans te lasser…Toi, mon lecteur, es le seul à pouvoir en juger…

Ce soir, cher lecteur, chère lectrice, je t’invite à ouvrir ton cœur, en toute simplicité, en toute humilité. Tu découvriras alors le secret de la petite sœur de notre héroïne des temps modernes (dont le prénom te sera dévoilé un jour dans le livre).

Voici comment elle la voyait, de ses yeux de grande sœur…

L’auteure

&  &  &  &  &  & 

(…)

Coquette et délicieuse, ma sœur diffusait une conscience de grande personne. S’exprimait comme une adulte. Convoitait comme une adulte. Conquérait comme une adulte. Transgressait les règles que son âge imposait: vernis à ongles, escarpins, rouge à lèvres, robes moulantes, parfums.

Sarah. Dix ans.

Elle incarnait à elle seule les revendications du globe. Voulait tout, tout de suite, tout le temps. Une appétence qui aurait déstabilisé le meilleur psychanalyste. Pas ma mère. Elle, un océan d’indulgence et de générosité.

Sarah est née sous les auspices de la douceur et de la fragilité. Une sensibilité exacerbée, une émotivité dilatée dans une bouffée immaîtrisable. Féminine comme une âme creusée par les rides de l’expérience.

Malgré son univers clôturé auquel personne n’avait accès, elle se mettait en scène là où elle le pouvait. Une carapace bâtie dans les abysses de son esprit. Se positionnait en attaquante pour ne pas avoir à se défendre. Sa perméabilité à l’environnement contredisait son outrecuidance affichée en public. Elle butinait d’un état d’euphorie à une crise de rage. Par le simple fait d’un mot, d’une circonstance, d’un détail infime qu’elle seule avait capté. Un mystère sans concessions capitonnait son petit être, la projetant sur la scène des extrêmes.

Toute vêtue de danses et de chants, elle s’exhibait sans retenue devant ses camarades d’école. Ses boucles rousses qui virevoltaient comme des torrents en furie sur les épaules écrasaient toute adversité. Yeux verts en amande, immenses et enjolivés de longs cils comme la nuit. Pommettes rehaussées de taches de rousseur.

Une diva.

Elle remuait les armoires de notre mère en quête d’un vêtement sensuel, d’une couleur solaire, d’un tissu aérien, d’une forme éclatante. Un réflexe de rejet de ce corps enfantin qu’elle se refusait d’habiter.

Chaque inspiration et expiration de Sarah imbibait les stratosphères ésotériques. Ce qu’elle touchait se métamorphosait en magie, en reflet irisé et féérique. Ou en cauchemar. Deux excès entre lesquels seul le vide se trémoussait. Son sang amalgamait les accords de l’enfance fabuleuse à la trajectoire de l’adulte meurtri.

Du haut de ses dix ans, elle maniait son ascendance sur moi comme une négociatrice d’affaires aguerrie. Ma soumission frisait l’aveuglement. Un rôle qui, au fond, seyait à ma personnalité.

(…)

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Extrait

Numéro 10

Bonjour toi qui me lis!

La fin de la trilogie approche : je t’ai parlé de Chef Fernand dans son espace sucré, je t’ai raconté mon aventure chez Monsieur Blaque le sommelier, voici un extrait concernant Chef Cavici, le chef d’orchestre des espaces gourmands du château…

Pchhttt…. Emplis de silence ta chaume avant de commencer la lecture. Nous sommes dans le monde du slow read, ne l’oublie pas !

Silence en ton antre… et déguste les mots de Chef Cavici….

Royaumine princesse sur terre

&  &  &  &  &  &  &

(…)

— Royaumine ! Accours ici que je t’explique le plus exaltant métier du monde ! Vois-tu en moi un artiste ? Je suis peintre ! À l’aube, sur la table, un bataillon de produits s’exhibe dans son apparat le plus brut. Couleurs, textures, saveurs, et goûts conquièrent les lieux dans un chaos silencieux. Je m’assois et médite en les observant, en les touchant, en les humant. J’attends l’inspiration aérienne et pétillante qui remue mon ventre et renverse mes tripes. C’est alors que j’attrape les pinceaux, effleure les coloris et improvise des compositions molles, liquides, croquantes, des tonalités contrastées, violentes, ou tendres. Des mixtures se bousculent sous mes doigts et dévoilent quelques heures plus tard la floraison d’une œuvre culinaire troublante et évocatrice de mémoires lointaines. Mon monde puise sa source dans l’éphémère, dit-il presque triste, et ma peinture se défait dans les estomacs. Rien ne demeure excepté le souvenir éclatant d’un ruissèlement complexe et rond sous le palais. Tu avales, et l’ultime pirouette du chef-d’œuvre se perd dans les méandres de l’inéluctable digestion. Conserverais-tu un os, ou une feuille de salade en t’exclamant « Ah, voilà qui me rappelle de beaux souvenirs » ? Bien sûr que non. Chaque jour, je me dépasse, je m’évade au-delà de l’imaginable, de l’impossible, du surréel. À défaut d’un souvenir matériel, je suis contraint de construire des réminiscences immatérielles, intangibles, gravées entre les orteils et les cheveux, à mi-parcours entre le cœur, l’âme et la tête. Je les exprime à travers des structures qui s’opposent ou qui se complètent en bouche. A reine nature, si généreuse et abondante, je rends hommage en jouant avec des matières légères et onctueuses, ou des alliages acidulés et sucrés. Aucune géométrie, aucun bouquet, pas un trait de pinceau ne trouvent grâce auprès du hasard. La destinée du produit est calculée, réfléchie, c’est pour ça que le palais s’en souviendra à perpétuité. Comprends-tu ma fille pourquoi seule la perfection trouve ses lettres de noblesse dans cette activité ? Le droit à l’erreur n’obtient aucune concession, jamais. Rien ne me procure autant de bonheur que la création d’un monde qui se modèle sur les mouvements de mon âme à l’instant où je flatte un fenouil, hume un navet, ou cisèle un cerfeuil. Aucun profane ne peut entendre la dimension éternelle de cet art. Sur mon lit de mort, je veux pouvoir déclarer que j’ai honoré au plus près de ma conscience le Décret Royal sur le Festin, et que ma cuisine fut une consécration à la générosité et à la jubilation. Viens vite, nous remontons à l’étage, il fait trop froid ici pour toi.

(…)

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